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清晨,等人亭起了风。
不大,但冷。小苗缩在围巾里,盯着远处灰蒙蒙的天,看了很久。什么都没有。没有光点,没有门,连昨天那种“少了什么”的空落落都没有了——就只剩下天。
她翻开本子,想写点什么,笔尖悬在纸上半天,落不下去。
第510天。想写,但不知道写什么。
晓光飘到她肩头:“还在想昨天的事?”
“嗯。”小苗把笔放下,“小满阿姨说,她收到了信。44年的信,都收到了。那她为什么不回来?”
晓光沉默了一会儿,然后说:“也许在路上。”
小苗愣了一下,然后笑了:“你每次都说在路上。”
“因为每次都在路上。”晓光的语气难得认真,“等人的人在路上,等的人也在路上。只是有时候路很长。”
小苗想了想,拿起笔,把刚才那句划掉,重新写:
“第510天。晓光说,她也许在路上。路很长,但会到的。”
写完了,她看着这行字,觉得比刚才好多了。
上午,哈桑来了。
今天不是松饼,也不是桂花糕——是一碗面。清汤面,上面飘着几片青菜,一个荷包蛋卧在中间,蛋黄微微淌着。
“新品?”小苗问。
“不是。”哈桑把碗放在台阶上,“是以前她最爱吃的。”
小苗端起碗,喝了一口汤,很鲜。
“哈桑爷爷,”她边吃边问,“她是什么样的人?”
哈桑看着远处,很久没说话。
然后他从口袋里掏出那个皱巴巴的配方本,翻到第一页。小苗凑过去看,上面写着一行字,不是配方:
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